La mano del extranjero

La película que marcó toda mi infancia fue La guerra de las galaxias. Fue el primer film que vi más de una vez (de hecho, en el momento de su estreno, al menos tres: más que nada, porque a mi padre también le impactó); con mis amigos del barrio jugamos a ella antes de que llegara a España su merchandising (con clicks de Famobil y plastilina para crear espadas láser y demás utillaje); después de El Imperio contraataca no dudé en escribir yo mismo una tercera parte (calcada, claro, de la que acababa de ver); llegado por fin el nutrido material mercantil, y aunque ya no era un niño, no dudé en comprar muñequitos y naves espaciales… La saga Star Wars fue para mí algo irrepetible, y aunque cuando se pierde la inocencia lo hace para siempre, todavía ocupa un lugar especial en mi memoria: hay que ser agradecidos con aquello que nos ha hecho muy feliz, aunque ya no posea la misma (ni siquiera cercana) importancia. No puede tenerla: el mismo George Lucas ha empleado sus más arduos esfuerzos en el propósito de destruirla, primero con su continuo «barniz» a los efectos especiales de la saga y después con esa innecesaria y encima archimediocre segunda trilogía (que resultó ser la primera, rebautizos numéricos mediante). Las mismas películas iniciales no han podido evitar cierta desvalorización. El atractivo de El retorno del Jedi se perdió enseguida: era muy mala como para resistir más de un visionado. Pero incluso a las dos primeras, aunque todavía hoy poseen un indiscutible encanto, les encuentro más defectos de la cuenta. No importa. Hagamos un esfuerzo: aunque sea por Han Solo (antes de ser descongelado), por los dos robots, por el genialmente informe diseño del Halcón Milenario, por descubrir que el malvado rector de la Estrella de la Muerte era el mejor Frankenstein (el barón, no el monstruo) del cine, por los rodetes del pelo de la princesa Leia, por la batalla en el planeta helado, por el impacto de que Darth Vader fuera el padre del héroe…

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