Fábulas sobre la ausencia: El coronel Chabert, Wakefield y La mujer de Martin Guerre

Berta Isla                               Sommersby

El coronel Chabert en la edicion de ValdemarUn tema recurrente en la historia de la ficción es el que tiene como centro dramático la súbita desaparición de un ser querido, una cuestión que además convoca una inmediata empatía: es fácil imaginar lo terrible que sería que le sucediera a uno mismo. Ese argumento se presta a múltiples tratamientos, comenzando, claro, por el propio de un thriller policiaco, al estilo de algunos films hitchcockianos como Alarma en el expreso o El hombre que sabía demasiado. Sin embargo, a mí en particular el planteamiento que más me interesa de todos los posibles es aquel que se centra en la ausencia como principio de reformulación de la realidad. Y es que la ausencia altera la vida: en primer lugar, la del ser que queda atrás, en el escenario cotidiano antes poblado por la presencia del desaparecido y que ahora, siendo el mismo, sin embargo sufre una avasalladora transformación; en segundo, la del ser que se va, que cambia de entorno, de vida (esto siempre me recuerda un breve relato-adagio de James Joyce, que siempre suelo citar a propósito de esto: figura en su celebérrimo Ulises y formula una definición del fantasma como «un hombre que se ha desvanecido hasta ser impalpable por muerte, por ausencia o por cambio de costumbres»). Otra posibilidad que ofrece el planteamiento es la del regreso, pero no como sencillo restablecimiento del orden sino como nuevo elemento de perturbación. Tres magníficos ejemplos de la literatura cubren las distintas perspectivas de esta trama, complementándose de modo inquietante como si obedecieran a un plan preestablecido: El coronel Chabert, de Honoré de Balzac, Wakefield, de Nathaniel Hawthorne, y La mujer de Martin Guerre, de Janet Lewis.

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En Recuerda que has leído: Berta Isla, de Javier Marías

Portada de la edición de Berta Isla en Alfaguara

He publicado en el blog Recuerda que has leído una reseña sobre Berta Isla, la última novela de Javier Marías. Se trata de una historia muy propia del escritor, especialmente conectada con sus últimos empeños literarios, sobre todo con el Ciclo de Oxford (que recientemente comenté en La mano del extranjero), pero que también supone una reelaboración de un tipo de argumento muy querido por el madrileño, el cambio de «realidad cotidiana» que supone la súbita desaparición o reaparición del cónyuge que se desvaneció muchos años atrás, y que ha dado origen a relatos tan admirables como El coronel Chabert, Wakefield o La mujer de Martin Guerre. Precisamente, una de las novelas anteriores de Marías, Los enamoramientos, está a partir de la primera de esas historias, la de Balzac, y ahora es la última la que planea sobre la novela. Ambas, no por casualidad, han sido publicadas por el autor en su editorial Reino de Redonda.

En Recuerda que has leído: Berta Isla

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Quo Vadis?: modélicos cristianos, fascinantes paganos

Portada de Quo Vadis en la edicion ValdemarDice Fernando Savater (no recuerdo la cita exacta ni la procedencia concreta, pero desde luego en alguno de los admirables artículos que ha dedicado a la narración pura) algo así como que, ante determinadas creaciones literarias extraídas de las vastas páginas de la Historia, poco importa el parecido exacto con la realidad: que, en suma, para él, gentes como el cardenal Richelieu o el emperador Nerón serán siempre los imaginados por Alejandro Dumas y Henryk Sienkiewicz (luego, claro, popularizados, incluso vampirizados, por el cine en distintas versiones). Como profesor de Historia que intenta transmitir a sus alumnos que esta disciplina tan mayúscula se vive mejor si la contamos como una sucesión de historias con minúscula, no puedo estar más de acuerdo. Esos personajes históricos de ficción poseen una vida que hace palidecer ante ellos a esos otros que, por carecer de una adecuada puesta en escena literaria, diríase que nunca existieron más que en la mente de los especialistas. (Inciso: el boom actual del género histórico, por desgracia, está reduciendo al absurdo este concepto, al hacer que prácticamente ya no quede ningún rey o sujeto medianamente revelante sin su propia novela.) Quizá el mejor ejemplo que se me ocurre es el de los emperadores romanos. A lo largo de los más de doce siglos de historia de existencia de Roma, diríase que solo fueron relevantes los miembros de la famosa dinastía Julio-Claudia, es decir, la fundadora del Imperio: Julio César (cuya estampa tantos han contribuido a hacernos familiar, de Shakespeare a Hollywood, pasando por Astérix), los césares comprendidos entre Augusto y Claudio (inmortalizados para mi generación por la serie Yo, Claudio, de tal modo que John Hurt será siempre antes Calígula que el viajero del espacio al que el alien destrozaba el pecho) y, por supuesto, Nerón, el modelo de gobernante totalitario que convierte el poder político en un juego de vanidad personal.

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Star Wars: Los últimos jedi o La Primera Orden contraataca

Star Wars: El despertar de la Fuerza                                    El Imperio contraataca

Poster de Star Wars. Los ultimos jediEs una lástima: al júbilo que había despertado la reanudación del ciclo galáctico con Star Wars: El despertar de la Fuerza le sucede una brusca decepción con la llegada del nuevo capítulo (del Episodio VIII, si seguimos el orden canónico). Y eso que procura situarse en la estela del anterior, intentando repetir el mismo diálogo con la mítica primera trilogía. Recuérdese que, en el momento de su estreno, fueron muchos los que señalaron que el film de Abrams no era sino una copia (en mi opinión, una reformulación) de La guerra de las galaxias, de donde tomaba numerosos elementos (una heroína huérfana que vive sin horizontes en un planeta desértico, un robot fugitivo que conecta con ella, dos aventureros masculinos de muy dispar condición que parecen prometer un futuro triángulo sentimental, una Estrella de la Muerte que destruir). Pues bien, el nuevo título decide reformular (aunque ahora soy yo quien dice: copiar) El Imperio contraataca, que en su día asombrara por la excelente manera en que supo prolongar el primer capítulo. Ahora bien, el problema es que Star Wars: Los últimos jedi, obsesionada con este ejercicio de mimetismo, se ve incapaz de dotar de progresión (con una salvedad, esta sí excelente, la relativa al villano) a la historia y a los personajes, confundiendo espectacularidad con mero gigantismo visual, estirando agónicamente un metraje al que, como poco, le sobra un tercio. El resultado es un film que se sigue por pura inercia, que es cierto que nunca desciende a lo desastroso pero que, de tanto esperar a que mejore, concluye dejándonos una profunda insatisfacción.

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Merlín el encantador o el niño que no sabía que sería el rey Arturo

Génesis del mito artúrico                                          Excalibur, de John Boorman

Poster frances de Merlin el encantadorSoy un entusiasta de los mitos artúricos: de su génesis a lo largo de los siglos medievales y sus obras literarias más señeras (La historia de los reyes de Britania, de Geoffrey de Monmouth, el ciclo del Grial de Chretien de Troyes o La muerte de Arturo, de Thomas Malory) a sus revisitaciones futuras en la literatura y el tebeo (de Mark Twain al Príncipe Valiente) y el cine (con la maravillosa Excalibur, de John Boorman, como mejor película que ha contado la leyenda). De todas las versiones para la gran pantalla, sin embargo, a la que más cariño le tengo es a una que en rigor solo toca el mito de modo tangencial, pues cuenta el encuentro en la infancia entre un niño que ignora que está destinado a ser el gran rey Arturo y el excéntrico mago cuyas dotes adivinatorias presagian un extraordinario futuro para el muchacho, aunque todavía no pueda predecir en qué consistirá. Se trata de Merlín el encantador (1963), un título que no figura entre los Disney más conocidos pero que hace honor al nombre con que fuera rebautizado en España: es una película encantadora, por muchas razones, entre las cuales no me parece la menor el hecho de que está impregnada de una modestia arrebatadora, desde el momento en que prescinde de cualquier tipo de arrebato místico (tan propio de la leyenda que aborda) para situarse en la cómoda trastienda del mito, sin reírse nunca él, pero admitiendo la posibilidad de contemplarlo desde su faceta más inocente: la de la narración pura y sin coartadas.

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En Delirio, un artículo sobre Jean Ray y Malpertuis

Portada del número 20 de la revista Delirio, con ilustración de Ivan BilibinLa casualidad ha querido que en las últimas semanas haya coincidido en el tiempo la publicación de varios trabajos, algunos de los cuales estaban entregados muchos meses atrás, en varias revistas digitales con las que me honro en colaborar: Homonosapiens y Café Montaigne, más algunos que he realizado para la puesta en marcha de un nuevo e ilusionante proyecto de blog literario en común con mi amigo Benito Arias, Recuerda que has leído. Como de todos ellos me gusta dar parte en este blog personal, pero de modo paulatino, para no «atropellar» con un exceso de novedades a aquellos que puedan estar atentos a las mismas, he ido retrasando varias semanas la información sobre otra colaboración que he realizado, en este caso en un medio en «papel». Se trata de la estupenda revista Delirio, el muy querido proyecto de Paco Arellano, el encomiable editor, traductor y factótum de la editorial madrileña La Biblioteca del Laberinto, especializada en literatura de género, en especial del pulp estadounidense del siglo XX. En su último número, el 20, con fecha de portada de septiembre de 2017 (pero que a mi ciudad, Málaga, ha llegado hace apenas una semana, y que yo encontré en librerías madrileñas a principios de este mes de diciembre), publico un artículo titulado Malpertuis o la prisión de los dioses, dedicado al análisis de un libro de culto de la literatura fantástica del siglo XX, por desgracia menos conocido de lo que debiera (si bien reverenciado por quienes han tenido la fortuna de leerlo: y no es fácil encontrarlo en nuestro país), obra de uno de esos autores europeos que fueron un equivalente perfecto de los autores pulp del otro lado del charco, el belga Jean Ray. La siguiente entrada de presentación, puntualizo, está compuesta a base de una selección de fragmentos ordenados y editados que he extraído del artículo publicado en Delirio. Por ello, y aun cuando reconozco que la distribución de esta revista (y del resto de productor de la editorial) es bastante irregular fuera de las grandes capitales, animo a buscarla y comprarla.

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Los relatos de la Trilogía de la Caballería

La Trilogía de la Caballería                                                                      Centauros del desierto

Portada de Un tronar de tambores, edición de ValdemarComo enamorado de las relaciones entre cine y literatura (lo que siempre intento reflejar en mi blog), deploro uno de los lugares comunes de la crítica, la cinefilia y la mitomanía en general: la atribución de todos los méritos relacionados con la historia de una película al que es considerado su «único» creador, el director. En todo caso, y para mayor humillación del posible autor de un escrito que es la fuente del guion, se suele decir que el director ha sabido llevar ese material «a su propio terreno» —tópico nauseabundo que suele delatar, sin más, la mera ignorancia: quien escribe esto no se ha tomado la menor molestia en cotejar el original—, y lo peor de todo es que el cineasta obsequiado con semejante elogio ni lo necesita ni, seguramente, lo comparte. Pongo un ejemplo, sobre el que me llamó la atención un crítico tan poco amigo de etiquetas como Carlos Aguilar: la obra maestra de Alfred Hitchcock Vértigo, parte de una novela olvidada (De entre los muertos, del tándem de escritores franceses Boileau-Narcejac) en la que ya se encuentra la torturada sensibilidad que exhibe la película, siendo en todo caso de admirar cómo el director inglés encontró en ella un material que conectaba íntimamente con sus propias obsesiones y, con el adecuado punto de reelaboración sin el cual toda adaptación literaria es mero vampirismo, la convirtió en un bello poema visual (ver mi antiguo articulo). En las líneas siguientes voy a tratar la relación entre otro cineasta genial, el gran John Ford, y un conjunto de excelentes relatos que dieron origen a su famosa Trilogía de la Caballería, como enseguida se reconoce al leerlos. En justicia, añado antes que nada, la lectura que Ford hace de esos cuentos (al menos en dos de los tres films) consigue un resultado superior al material de partida, pero la misma justicia exige señalar las grandes virtudes que contienen aquellos, y por tanto reivindicar al hombre que los escribió, James Warner Bellah.

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En Recuerda que has leído: Nada del otro mundo, de Antonio Muñoz Molina

Nada del otro mundo

He publicado en el blog Recuerda que has leído una pequeña reseña del cuento que da título a este ya antiguo libro de Antonio Muñoz Molina, creo que poco o nada conocido: Nada del otro mundo. Al contrario de lo que indica su título, es excelente, una mezcla de costumbrismo cómico sobre el mundo estudiantil de los años 80… y de terror atmosférico, algo insólito en su autor.

En Recuerda que has leído: Nada del otro mundo, de Antonio Muñoz Molina

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En Homonosapiens: La Revolución Rusa vista por Hollywood

La Revolución y Eisenstein              Doctor Zhivago                  Nicolás y Alejandra

 Los Romanov, a punto de ser ejecutados, en Nicolás y Alejandra

En Homonosapiens: La Revolución Rusa vista por Hollywood

Ahora que se acaba de celebrar el centenario de uno de los acontecimientos políticos fundamentales de la historia contemporánea, la Revolución Rusa, la revista digital Homonosapiens comienza la publicación de un monográfico con el título de Revolución y Utopía: ¿Un mundo mejor es posible? Dentro del interés que me merece este asunto, como profesor de historia en la enseñanza secundaria y como apasionado por la cultura rusa (dentro de la cual el hecho revolucionario, desde mediados del siglo XIX, ha sido tan fundamental, y que con la aparición de la Unión Soviética se vio tan mediatizada por los rectores políticos), me llama especialmente la atención la visión que el cine ha dado de este acontecimiento. El año pasado ya publiqué un artículo en este blog sobre las fundamentales películas que, desde el lado soviético, celebraron su triunfo (y de paso, lo reformularon para consumo del público nacional y occidental): Eisenstein, el genio que nos (re)hizo la Revolución. Lo complemento ahora con un recorrido sobre diversas películas realizadas en Hollywood —por esa «fábrica de sueños capitalista» que, en tantas ocasiones, se encargó de difundir, a su modo, el horror por comunismo— sobre la temática revolucionaria. Es un recorrido muy breve: lo considero, ante todo, una introducción que se contenta con recordar películas poco conocidas o directamente olvidadas. Su exposición del hecho revolucionario, lógicamente, no es imparcial (como tampoco lo son las soviéticas, claro), pero más de una esconde una sorpresa en su comprensión o simpatía por ese episodio.

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En Café Montaigne, Stefan Zweig y Mendel el de los libros

mendel-el-de-los-librosDebido a la generosidad de mi compañero y amigo Rafael Guardiola, acabo de publicar un artículo en Café Montaigne, Revista Cultural de Arte y Pensamiento que ha iniciado su andadura en la red hace pocas semanas, con notable vigor, una muy atractiva presentación (que incluye envolturas musicales)  y una impresionante relación de colaboradores, entre los cuales destacan importantes nombres del ámbito de la filosofía, como por ejemplo Javier Sádaba y algunos compañeros de esa otra aventura que es la revista digital Homonosapiens, a la cabeza de ellos el mismo Guardiola. Haciendo honor al título de la página, se me pidió que realizara alguna aportación «cafetera» y no dudé en elegir como escenario uno de los más notorios de esa cultura, hoy desaparecida, que tuvo en el café un punto eminente de encuentro, relación y, por supuesto, trabajo entre artistas e intelectuales durante al menos un siglo, desde mediados del XIX a los años centrales del XX. Me refiero al mundo centroeuropeo, a esa Mitteleuropa cuya desaparición cantaron con nostalgia nombres tan valiosos como el del escritor al que abordo en mi artículo. Se trata del vienés Stefan Zweig, un autor por el que siempre he sentido una gran devoción, desde que descubrí que era el autor del relato original en que se inspiraba una de las películas de mi vida, Carta de una desconocida y, sobre todo, desde que leí sus maravillosas memorias, El mundo de ayer. Nunca he dejado de sentir un especial dolor por el triste destino de este novelista, descabalgado de ese «mundo de la seguridad» en que vivieron los judíos vieneses hasta la Gran Guerra y el ascenso de los fascismos, que justo cuando era uno de los autores más vendidos del mundo, se vio convertido en un apátrida por los nazis, y que arrasado por la depresión, acabó suicidándose, en compañía de su joven esposa, en un lugar que él mismo habría considerado impensable como escenario final tan solo una década atrás, la ciudad brasileña de Petrópolis.

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El Ciclo de Oxford, de Javier Marías

Berta Isla

Portada de la edicion de bolsillo de Todas las almas, en AnagramaEl escritor madrileño Javier Marías acaba de publicar un nuevo libro, Berta Isla, lo que me ha valido como excusa para releer las previas novelas que tienen relación directa, por la reaparición de ambientes y personajes, con la que acaba de llegar a las librerías. Se trata de Todas las almas (1989), Negra espalda del tiempo (1994) y Tu rostro mañana (editado inicialmente en tres partes, de 2002 a 2007). Algunos especialistas han bautizado este conjunto como el Ciclo de Oxford, en función de la importancia de esta ciudad inglesa en la trama, sobre todo en la primera de las novelas, que transcurre por completo en ella. La vinculación entre los tres libros es particular: el primero y el último están protagonizados por el mismo personaje, que en aquel no tiene nombre y en este recibe el de Jacques (o Jacobo, o Jaime, o Jack…) Deza. El segundo es una especie de reflexión del autor sobre Todas las almas y las relaciones entre realidad y ficción que la atraviesan. Marías lo llama «falsa novela»; algún lector fino podría calificarla en todo caso de meta-novela, porque desde luego se lee con el mismo placer. En cualquier caso, el Ciclo es un proyecto de concepto tan delicado como fascinantes cualidades literarias, tan irritante (por su particular forma de girar una y otra vez sobre sí mismo) como sugestivo. En el fondo, una obra por entregas (no sé si cabría llamarla de work in progress o es una pedantería inexacta) cuyas partes se retroalimentan y remiten unas a otras de continuo.

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El Orient Express en Recuerda que has leído

Asesinato en el Orient ExpressInicio desde hoy mi participación en un nuevo blog, iniciativa de un buen amigo, compañero además de fatigas en esta bella profesión que es la enseñanza y excelente escritor él mismo: Benito Arias García. Se llama Recuerda que has leído, y sus intenciones quedan sobradamente indicadas en el Manifiesto que lo acompaña: la redacción de reseñas literarias bajo dos vocaciones, la brevedad (que, esperamos, no esté reñida con la mínima densidad) y la atención expresa a las circunstancias personales de nuestra lectura o nuestra relación con el autor, el género o la temática de la obra literaria recogida. Asimismo, el nuevo blog pretende atraer a más amigos para colaborar en él, enriqueciendo así nuestro acercamiento a la literatura. Por mi parte, comienzo mi colaboración con una reseña sobre la novela Asesinato en el Orient Express, la famosa novela de Agatha Christie que recientemente ha llevado al cine el director Kenneth Branagh (sobre la que hablo en este mismo blog: he aquí el enlace), asimismo intérprete del famoso detective belga Hercule Poirot. El libro (entretenido y atmosférico, ligero y sin pretensiones) contiene una de las resoluciones detectivescas más originales de su autora, posiblemente a la autora de otras tan famosas como las de El asesinato de Rogelio Ackroyd y Diez negritos, y como es natural, su lectura (o relectura) antes (o después) de ver la película, compone un programa de lo más atractivo, especialmente para estas jornadas de un invierno que, ahora sí, ya parece que se nos echa encima. Los lectores, ocasionales o habituales, de La mano del extranjero quedan, por tanto, invitados desde ahora mismo a pasarse por las “páginas” de Recuerda que has leído.

En Recuerda que has leído: Asesinato en el Orient Express, de Agatha Christie

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Apunte IX. Asesinato en el Orient Express, una película “sobre” Hercule Poirot

                              La novela                               Telón, último caso de Poirot

Kenneth Branagh, el Hercule Poirot más humano jamás visto

La sorpresa que me ha producido esta adaptación de la que (junto con El asesinato de Rogelio Ackroyd) es posiblemente la más famosa de las aventuras de Hercule Poirot ha sido mayúscula. No ya por tratarse, en mi opinión, de la mejor película que yo haya visto nunca a partir de alguna novela de Agatha Christie, no ya por superar rotundamente la agradable pero discreta versión realizada por Sidney Lumet en 1974, sino por efectuar algo que me parecía impensable, teniendo en cuenta lo entrañablemente monocorde del universo literario de su autora y la falta de sentido del riesgo que, por lo general, tienen las películas que lo abordan (lógico: nadie ha pensado nunca que el hipotético espectador de una de esas adaptaciones quiera otra cosa que ver en imágenes la recreación literal de lo ya leído). Este hallazgo impensable es el propósito de realizar una lectura personal del famoso detective belga, que consigue humanizarlo de un modo verdaderamente admirable, utilizando para ello, y muy bien, la novela original, cuyas líneas maestras respeta en líneas generales, como es lógico: se trata de una intriga muy atractiva. Dicho de otro modo: en manos de Kenneth Branagh y el guionista Michael Green1, Asesinato en el Orient Express se convierte no solo en un caso «de» Hercule Poirot, sino en una mirada «sobre» Hercule Poirot que consigue ir más allá del estereotipo —todo lo apreciado que se quiera, pero estereotipo— utilizado por la novelista en 33 novelas y más de 50 cuentos, en los cuales no evolucionó lo más mínimo, por cuanto esta cuestión nada podía interesar a una escritora que lo que precisaba era, ante todo, un icono emblemático que hacer familiar a sus lectores para así mejor introducirlos en sus ingeniosos enigmas detectivescos. Seguir leyendo

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La Saga de la Bomba Loca (o El retorno del Rey)

Jack Kirby, creador de universos        Kirby: Los Eternos      Pantera Negra    Thor

Portada de la excelente edición de la Saga de la Bomba Loca, por PaniniY entonces, el Rey regresó a casa. Como buen hijo pródigo, importó poco que se hubiera marchado de malas maneras, dando un portazo, casi sin avisar. Jack Kirby, el hombre que creó casi por sí solo el rostro gráfico del Universo Marvel, había dejado la Casa de las Ideas en el verano de 1970, convencido de que sus ambiciones de independencia artística no tenían ningún futuro en ella. La editorial rival, DC, le abrió encantada sus puertas y le dio esa libertad ansiada. Haciendo honor a su apodo, «King» Kirby, y como había sucedido una década atrás, el ahora artista completo (editor, escritor y dibujante) abrió las esclusas de su incontenible creatividad, dando pie a un fértil conjunto de ideas, personajes y colecciones que se harían famosas bajo el título de El Cuarto Mundo. Por desgracia, los resultados comerciales no estuvieron a la altura de las expectativas iniciales: las nuevas series prometieron mucho pero acabaron desinflándose, entre otras razones porque él mismo, deslumbrado por su nueva libertad, no supo canalizar adecuadamente su impulso creador, de tal modo que los espectaculares argumentos, interesantísimos en su esbozo, no supieron hacia dónde tirar. Cuando el desaliento volvía a invadirlo (series cerradas, imposiciones editoriales), Kirby recibió de pronto la nueva llamada de Marvel, ahora bajo nuevos rectores —el hombre más odiado, Stan Lee, con quien creara el tebeo moderno de superhéroes, ya no era quien tomaba las decisiones—, para regresar al hogar de donde nunca debió irse. Con una libertad inédita, la misma que le dieron inicialmente en DC. Le dijeron que eligiese una colección con la cual arrancar, como artista completo. Miró y decidió volver a los orígenes, a ese personaje que él mismo había creado mucho antes de que Marvel existiera, a principios de los 40. El superhéroe que no tenía superpoderes, el llamado Centinela de la Libertad: el Capitán América

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Debilidades personales (III). Anastasia y Sommersby: ¿quién soy yo?

Cartel original de Anastasia

Los seres humanos nos distinguimos por una serie de características que son únicas en cada uno de nosotros: unos rasgos faciales, un timbre de voz, unas huellas digitales, una forma de escribir. Otro elemento que nos personaliza es el nombre, ese término que, sin duda de modo simple, nos engloba. ¿Radica en todos ellos nuestra identidad? Podríamos afirmar que esos rasgos, incluso el nombre, son arbitrarios: nos pertenecen, cierto; nos constituyen, pero podrían haber sido de otro modo y seguiríamos siendo nosotros. La cuestión, claro, es: ¿a qué nos referimos cuando queremos decir nosotros? ¿Dónde descansa nuestra identidad? No pretendo (no sabría cómo hacerlo) retomar la larga discusión filosófica sobre el ser y la esencia, o sobre las sustancias y los nombres. Lo que quiero es señalar cómo la historia de las ficciones ha abordado ese complejo tema que es el problema de la identidad. Ellas, más que la realidad, me han enseñado que la clave está en dos elementos, el pasado y la personalidad, los rasgos verdaderamente necesarios que nos hacen únicos e irrepetibles. A su lado, hasta el nombre vendría a ser una circunstancia menor, menos definible. ¿O no…? ¿Acaso, en nuestra obsesión por lo trivial, no acabamos tomando la parte por el todo —el nombre por lo que realmente implica el nombre—, y hacemos descansar en él la base de nuestra identidad? Haciendo honor al espíritu de esta sección que llamo «Debilidades personales», hoy quiero hablar sobre dos películas, en absoluto prestigiosas, una de ellas incluso reconozco que discreta, pero que siempre han tenido la virtud de llegarme muy hondo en su pequeña, y modesta, aportación a este problema universal.

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